Sois como la Linea recta,
Tienes el mismo
Ropaje.
Eso, que te oculta,
Mas no te viste.
Sois un Callejon sombreado,
De toscas paredes,
A ambos lados.
Aparece humo,
Sin razon aparente
Cae Tiza, y llueve.
Acostumbrate,
Que ya no hay Viernes,
Ni hay Febreros.
La Forma tiene prisa.
Que venga
Que Caiga
Que Inhale
-Polvo de Tiza
Blanco, todo Blanco,
Espejo de Cristo,
Raya de Tiza,
Linea que Oculta,
Callejon que Distrae.
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